Malversa

Gendarme

2011-06-21T11:15:00.001-07:00

Nacido y criado en fuerte apache, he visto morir desde siempre, y sé en qué bando quiero estar: en el de la víctima, que hoy es un gendarme. Si morir es demasiado para que lo soporte una vida, haber sido asesinado es lo demasiado de lo demasiado. si fue por diversión o invocando razones, matar siempre es descomunal. y nada de lo que digo quiere justificar un asesinato.
Pero hay un símbolo en lo del gendarme. Porque ellos no son los encargados de la seguridad interna - ni en el barrio ni en el país- sino los que controlan las fronteras. Gendarmería en fuerte apache es el estado que trazó sus fronteras, extranjerizó fuerte apache, lo excluyó de la nación, lo transformó en la republica de los otros, en el país del paco, en el reino de los violentos. Y la misma gendarmeria -no el pobre muchacho, sino la fuerza- es la que por ineficacia o voluntad permite el negocio de las armas y de la droga. Negocio que necesita obligatoriamente traspasar fronteras.

Potable

2009-11-11T14:12:00.000-08:00

El monasterio no está conectado a la red de aguas, utiliza la de una laguna pequeña y la del pozo. Los cambios climáticos y el aumento de vecinos hizo que el agua de pozo sea insuficiente. Compartir la vida y los alimentos era también hablar del agua. Pozo con zanahorias y aceitunas, Pozo con pan casero y tomate. Pozo y la salud del muchacho que viene a comprar miel en bicicleta. Pozo y hoy es Pascua porque tengo la gracia de verte. Me hospedaba ese verano con otra preocupación. Mamá había fallecido, y todavía la seguía velando en mi memoria. También llevaba dos pares de medias, algunas remeras, otro jean, y una frase de Martín Heidegger que prodigiosamente encontré, pero que no sabía dónde calzaba: "El dolor trae el don de la hondura, el dolor ahonda".Los monjes benedictinos dejaban la pala y la carretilla sólo en los momentos de oración. "Estamos ahondando el pozo - dijo hermano Antonio - para buscar más agua potable". Ahondando... y sería muy ingrato que atribuyera esa coincidencia a la casualidad. Ellos sabían que para conseguir agua debían ahondar el pozo. Yo esperaba descubrir en el dolor algo potable.

Miserere

2009-08-17T05:30:00.000-07:00

Dos coreanas ofrecían agua. También lo hacía una peruana. Un pibe, calzado con dos zapatillas de distintos pares, preguntó “dónde está la plaza”, y la plaza estaba donde él, pero él no estaba. Un solterón de cuarenta comentó: “esto es a propósito, nos están matando; esto fue planeado, estamos en una guerra”. Un muchachote iba y venía desde el lavadero de autos, y transmitía las cifras que veía en Crónica TV “ya son ciento veinte”. Buscando complicidad, al cordón policial se acercó un veterano y comentó: “si estuvieran los militares, esto no pasaba”. Un exaltado sin ningún pariente entre las víctimas, arengaba al grito “nos están ocultando los muertos” y junto a otros forcejeó buscando entrar al lugar de la tragedia. Un italiano que vive por Anchorena dijo “Acá, lo que hace falta es una guerra, para que la gente aprenda”. Uno de los que pudo salir del boliche Cromagnon gritó “porqué no se incendió alguna de esas bailantas llena de negros”. Dos coreanas ofrecían agua. También lo hacía una peruana.

(C)EAG para "El mismo hilo" de próxima aparición.

Caminos

2009-08-06T15:15:00.000-07:00

A veces hay que recorrer
Caminos que no conducen.

Sembrar
Donde no crece.

Buscar estrellas
En la noche oscura.

Tenderle una mano
a la propia sombra.

Alguna vez habrá que hacerlo
Si se pretende ser caminante,
Sembrador, poeta y buena gente.

(c)EAG. Evangelio de las migajas.
derechos reservados.

wichi

2009-07-08T15:25:00.000-07:00

El fogón de palo santo perfuma, perdura y marca. Si te perdés en el monte del chaco, dejáte llevar por la nariz. Ellos han domesticado los aromas. Los más antiguos saben que el Pilcomayo suena distinto cuando trae peces. Aprendieron a escuchar el río, a leer los olores del viento, a palpar las estaciones del año.
La caza los mantenía astutos, vigorosos, ágiles. Con las algarrobas hacían harina, un pan-chaco.
Pero se impuso la celeste y blanca con su mandato de alfa-bet-ización, esa palabra tan griega. Y los más jóvenes desoyeron la voz del río con sus peces, y dejaron las proteínas de la caza por los fideos embolsados.
El territorio de la caza (eso significa chaco) fue alambrado. Llegaron dealers de polenta y yerba mate. Y se vistieron con las pilchas que la caridad abandonaba en negras bolsas de nylon. Y lucieron desteñidos, pasados de modas, zurcidos y remendados. Una mujer wichi de setenta años mide y pesa el doble que un joven wichi adicto a los bolsones de ayuda estatal, empujado hasta el límite de avergonzarse de su cultura, esa red que le aseguraba el lenguaje del agua, la caricia rústica del pan de la algarroba, el denso gusto de la carne del quirquincho. Y los dealers los documentan, los alfabetizan, los celestes-blanquean, los avergüenzan, los mal-nutren, expropian sus territorios y sus tradiciones y sus arcos astutos, y sus flechas precisas, los transforman en adictos de arroz y mate cocido y los llevan a votar.

(c)2002 Alfabeto Calle Moreno EAG

Lluvia

2009-06-19T11:23:00.000-07:00

Tenía lentes oscuros puestos. Y dudé, después de años de no verla, si lo que veía era una joven mujer. Era mamá, en quien los años sumaban vida en vez de gastarla. Pero vino el cáncer, y luego sus metástasis, que la encorvaron, la chuparon, la arrugaron, y en cuatro meses avejentó toda su existencia. Aún así, con la carcomida voz de amputados pechos, seguía amable, esplendorosa y clara, salvo cuando la queja no la dejaba respirar. Un día llamó por teléfono a una conocida, para que le consiguiera un colchón - nunca sabré cómo podía saberlo todo - un colchón para la hija de una vecina que, embarazada, tenía por lecho el piso desnudo. Jamás pensó en la muerte ni en si misma, ella no vivía solamente, estaba desposada con la vida.
Aquel domingo acarició mis manos, no como una despedida, sino como a diario solía empacharme con las golosinas de su delicadeza. Luego la ambulancia y los dos hospitales. El último momento que la vi con vida, estábamos con mis hermanos, papá y un amigo en el pasillo de la sala de guardia. La sacaron en una silla, porque doblada sobre sí, no podía recostarse. Nos miró y bajó su vista, avergonzada. Esa mujer que era mi vida se avergonzó de tratarse con la muerte.
Para los demás, ese domingo de junio, se celebraba el día del padre.
Después vinieron esos días dementes, cuando al llover, sentía pena por ella, tan a la intemperie, entre terrones removidos por la lluvia.

(c)2002 EAG.

Amor (2)

2009-05-06T13:12:00.000-07:00

Un matrimonio pobre, en un país dominado y cada vez más empobrecido. Eran aún más pobres: no tenían hijos.
Iban a cumplir 50 años de casados, y a pesar de la edad, debían seguir trabajando y el ingreso de los dos salarios apenas alcanzaba para el sustento diario.
Ninguno de los dos mencionaba el próximo aniversario, y aunque inocentes, les causaba pudor no tener cómo festejar dignamente tanto amor.
Ella pensó: desde hace años mi única distracción es cuidar de mi cabello, aún fuerte, largo y negro. Lo venderé y así podré comprar tabaco para que mi esposo y amado pueda celebrar nuestro aniversario fumando su hermosa pipa.
Él pensó: desde hace años mi entretenimiento es fumar la pipa que heredé. Ya no tango ni para tabaco, y aunque es para mí el único objeto que conservo de mi padre, lo venderé, y con el dinero compraré una hermosa hebilla para que mi esposa y amada luzca en nuestro aniversario.
El día del aniversario ninguno de los dos regresó a la casa después del trabajo.
Ella vendió sus cabellos y él vendió su pipa.
Retrasados, se encontraron a la intemperie, a la puerta del hogar.
Ella le entregó un paquete con tabaco, y le dijo: todo lo que tengo es para vos
Él le entregó una hermosa hebilla y le dijo a su esposo y amada: todo lo que tengo es para vos.

Versión de un clásico en "Alfabeto Calle Moreno" EAG (2002)

Saludo Pascual

2009-04-11T06:56:00.000-07:00

Ésta historia la contó el Papa Gregorio, hace muchos siglos.
Los vecinos decían que Benito era muy bueno, pero él no le daba importancia a esas palabras, porque quería serlo de verdad, no sólo de apariencias. Por eso, un día se fue a vivir a la montaña, convencido que quien es bueno delante de Dios, es bueno con pobres y ricos, con damas y caballeros, con niños y ancianos, con sanos y enfermos.
En la bella soledad de la espesura del bosque, Benito trabajaba con la dignidad de una plegaria, y rezaba con el arte del propio oficio.
De vez en cuando, su soledad se enriquecía con la visita de un amigo, quien le llevaba pan y vino.
Cierto día llegó este amigo y dijo: "¿Sabés que día es hoy? ¡Hoy es Pascua!". "Claro -contesto Benito- hoy es Pascua porque puedo compartir ".

Teresa

2009-02-25T09:06:00.000-08:00

Aquella vez dudé sobre la conveniencia de mostrar el video. Eran escenas de su vida que gravé de un compilado de noticias. Ella siempre estaba cerca de los desdichados... Mi público, chicos de ocho años, podía llegar a impresionarse al ver malformaciones y desnutriciones varias.
Tenía el material, pero temía turbar la inocencia de mis alumnitos. Pero la muerte de Teresa de Calcuta era un acontecimiento de la historia universal, y no podía pasarlo por alto.
Decidí mostrar el vídeo.
Alarma se llamaría en otro contexto, pero en la escuela lo llamamos "Timbre". Sonó y bajamos al recreo. Seguramente en el trayecto me habré demorado al retar a más de uno que habría intentado bajar por la baranda de la escalera como si fueran los caños por donde se travisten el hombre murciélago y su joven maravilla, ese dúo que se hizo popular por emprender una práctica de justicia por manos propias.
Llegué a planta baja, y al atravesar el patio veo a algunos chicos y algunas chicas con los dedos hecho puño, las muñecas quebradas hacia abajo y levantadas hasta el mentón, los codos hacia fuera, la columna en breve bamboleo y los pies mirando bizco e intentando andar. Inmediatamente relacioné ese juego con lo proyectado en clase. Cuando les pregunté a que jugaban, lo confirmaron: "a los deformaditos".

(C)2002 - EAG Derechos reservados. Izquierdos también.

2008-12-19T15:11:00.001-08:00

“¡Ahí viaja Papanuel!”. Y por eso no le sacó la vista.
Su madre aprovechó la distracción para entrar y colocar debajo del arbolito el regalo.
“¡Ahí viene!” Como en un riel, el rojo globo de papel se desplazaba lento, sostenido, elevado y conducido por la pequeña llama que anidaba adentro.
Las doce estallaba, estrellas estrelladas en las sombras: ese fondo oscuro que está arriba y llamamos noche.
El globo se acercaba cada vez más. Y así crecía su ilusión. Con emoción incontrolable lo veía venir. Quien no vio fue el globo, no vio el cable del tendido publico, ese que al rozarlo lo desestabilizó, que arrimó la llama al papel, llama que se extendió por todo el globo, que se puso fuego para caer negro, desinflado, hueco, roto, murciélago muerto, carbonizado. Pasar de carroza de Papanuel a avión de Austral sobre costanera.
Y sin sacar la vista no vio más Papanuel ni su carroza china. La candela de la esperanza se extinguió. La carroza fue arrasada por la realidad. El fuego fue voraz. Y la visita que se acercaba le defecó el alma. Poco crédito dio a las improvisadas explicaciones de los adultos. Sus lágrimas no apagaban el fuego. Papanuel venia ahí, y se incineró.

La condición de la esperanza es la pequeñez. Esa pequeña luz que eleva la delgadez de una existencia, esa gota de fuego que sostiene el leve vuelo. El tibio candil sobre la noche. La ilusión que viaja en un delgado papel.
El arrebato no conduce, el arrebato aniquila. Quemarse en la esperanza es tanto como no tenerla. Es fanatismo. Hay que quemarse en el día, al sol. Hay que encarnar el deseo, hay que embarcarse en el proyecto. Hay que trabajar el sueño, hacerlo diurno, despertarlo. No esperar el regalo, darlo.
Pero eso si, nunca apagar la pequeña llama, ese fuego del tamaño de una grieta. Esa luz para los intersticios que amenazan quebrarnos. La esperanza es para cuando nos cubre la oscuridad.

© EAG. Para “El mismo hilo” de próxima edición.

José Paz

2008-12-11T12:06:00.000-08:00

Como si se tratase de otro producto, como si tuviera otra utilidad, algunas zapatillas cuestan hasta diez veces más que otras. Y hasta se confeccionan calzados que imitan aquello que en las otras no calza, es decir, la marca.
A un número 42 se aferró, y no había manera de que las devolviera, y mucho menos que pudiera pagarla.
En vano trató de convencerlo el preceptor, fueron inútiles las palabras de la profesora de literatura. Tuvieron que mandar a buscar a su madre, y aún así, a duras penas lo convencieron de que devuelva las zapatillas.
Esto sucedió en un shopping center.
Una división del tercer ciclo de la EGB lo visitaba.
Subieron entusiasmados al micro que los llevó desde José Paz hasta el centro de compras.
Llegaron sabiendo que a lo sumo comprarían unos heladitos hechos con leche de soja, esos conitos de medio dólar que se derriten tan rápido como la ilusión al ver el precio de lo que gustó en la vidriera.
Después del incidente, algunos culparon al docente que organizó la excursión. Con ese criterio habría que prohibir la televisión, ese agente doméstico de la libertad de comprar o vender, o mejor dicho, la libertad de comprar o comprar.
El shopping, templo de dicroicas, catedral del consumo, lugar donde comprar es el rito y lo que calza no es la zapatilla, sino la marca, y donde no tenerla es quedar estigmatizado.
A un número 42 se aferró, y no había manera de que las devolviera, y mucho menos que pudiera pagarla.
Quizás ahora entiendo un poco más porqué, cuando un delincuente está armado, se dice "está calzado".

(c) EAG. Ronda de once + 1

2008-10-11T15:01:00.001-07:00

Especial de 1ma vera: Persecución

2008-09-19T10:06:00.001-07:00

La vi mientras caminaba hacia el sur.
Iba por la vereda de enfrente y en sentido contrario.
Inmediatamente viré y comencé la persecución.
Lento Al principio, como encendiendo un cigarrillo.
Después tuve que acelerar el paso, y decidí cruzar en la esquina para seguirla más de cerca.
No tenía un plan, simplemente la seguía.

Pronto advirtió la sombra ajena que se apegaba a sus talones.
Comenzó a caminar con más ímpetu, y luego a correr.
Yo hice lo propio, y cuando estuve ahí de agarrarla, ella cruzó la avenida por mitad de cuadra.

Seguí hasta la senda peatonal y justo el hombrecito rojo abandonó su duda para encenderse del todo.
Todavía no aprendí que sin cometer algunas infracciones jamás la podré alcanzar.

Pero algún día, lo sé, lo intuyo, lo profetizo, algún día la tendré, y luego de poseerla, extenderé sobre mi balcón una pancarta como si fuera una sábana desvirgada, y en ella proclamaré: tengo una metáfora.

Ese día seré poeta.

en "Alfabeto Calle Moreno" (c)2001 EAG

Retorno

2008-08-10T06:27:00.001-07:00

La comida está de tal manera procesada, que no es necesario utilizar cubiertos.
La toma con sus manos, y con sus manos se la lleva a la boca.
Alguna vez, algún resto de comida quedó sobre sus ropas.
El vaso no es de vidrio, ni tampoco transparente. Tiene letras de colores y algunos dibujitos. No toma directamente de él, ya que está tapado para evitar que se derrame el jugo. Utiliza una bombillita, sorbe y sorbe hasta que escucha un "ruidito".
A veces come postre, en tacita de plástico y cucharita del mismo material. Saciado, suele pararse e irse, dejando en la mesa la bandejita con restos de comida y servilletas usadas.
Luego de unos minutos, se ajusta la corbata, se abrocha el saco oscuro y vuelve a la empresa. Atrás quedó su breve retorno por la infancia.

en "Ronda de Once + 1" (c) EAG 2002

2008-07-14T16:51:00.000-07:00

Porque el hombre pisó la luna, se celebra el día del amigo (¿?) ¿Será porque no hay mejor amigo que el que esta lejos? ¿y cuanto más lejos, mas amigo? ¿Es el día de la amiga? ¿o es que la mujer ya estaba en la luna?
Originarios de lo que hoy conocemos como Venezuela - "pequeña Venecia" según la miopía de los que trajeron la civilización o mejor dicho la sifilización- los guaraos, para decir AMIGO decían, "mi otro corazón". Ellos no necesitaban irse del planeta para sentirse humanos y amigos. La amistad tiene los pies en la tierra.
La amistad es algo que se ausculta en la serenidad de un abrazo. Su grandeza no es la proeza lunática sino la maravilla de un silencio compartido.
Que celebremos el latir en común, eso que suelen llamar amistad.

Potable

2008-05-26T15:30:00.000-07:00

Adrián

2008-04-14T11:11:00.000-07:00

"¿Porqué estoy llorando, mamá?"
Afuera, el frío se desplomaba sobre La Matanza.
En la habitación, todo tenía el tinte azul de la pantalla del televisor. Él espiaba asomándose de entre las sábanas de la cama matrimonial. Apenas se lo distinguía. Unas cubrecamas armados con rectángulos de distintos colores lo abrigaba.
El final de la película no justificaba esas lágrimas.
"¿Porqué lloro, mami?". -"por que estás enfermo, mi negrito, por eso llorás".
Se acurrucó un poco más y secó su mejilla con movimientos de cachorro.
Todavía era hijo único, todavía no sabía leer ni escribir, ya se preguntaba por el verdadero origen de las lágrimas.

(c)2002 EAG
Publicado en "Ronda de once + 1"

Cumpleaños

2008-04-01T16:51:00.001-07:00

En toda mi escolarización, y más aún a los 16, era en extremo tímido y con la estima de una bolita de naftalina moviéndose en el ta-te-ti de los mingitorios.

Pero aquel cumpleaños había conseguido tantos como dos amigos, que sumados a los amigos de mi hermano, permitían que esa cena no sea una mera reunión familiar, sino una fiesta.

El departamento donde vivíamos estaba enfrentado a otro monoblock donde vivía una enferma psiquiátrica, que desde ahora será "la loca", pero valía la primera definición para no confundir lo de "loca" con alguna atorranta barrial o alguno de mis amigos, o incluso un alter-ego.

Ella estaba siempre en el balcón, y a quien pasaba por abajo, le gritaba "pibe, ¿tenés un cigarrillo?"

Así que la loca en el balcón vio que había más gente de lo habitual en casa, y decidió cruzarse.

Y dicen que a los locos hay que seguirle la corriente.

Todavía conservamos las fotos donde está ella cortando la torta, ella en el centro de la mesa, ella soplando las velitas... me afanó el cumpleaños, me afanó.

La loca de enfrente murió hace mucho. Pero ahora espero que, como en aquel cumpleaños, los locos, los de baja estima, los silenciosos y los despreciados tengan en mi mesa la posibilidad de sentarse alguna vez en el lugar central.

Publicado en "Alfabeto Calle Moreno"

Cumpleaños

2008-04-01T16:38:00.000-07:00

Mediodía

2008-03-14T07:45:00.000-07:00

Las moscas oscurecen
La dulzura de la sangre
Que se marchita.

Elevado y malherido
Tiene por conciencia
Dolor y fin.

La sed y las lágrimas
Son ahora
La misma sed.

Unas mujeres ofrecen
Doparle el sufrimiento
Con vino y mirra.

Advertido, no lo acepta.

La muerte
Es una herida que no cicatriza

Morir
No tiene paliativos.

(c)2004/Evangelio de las migagas. EAG

vacaciones

2008-01-17T12:42:00.001-08:00

Volvemos en Febrero
aunque faltan dos o tres textos nomàs.
Todo llega al fin.

En lo de Tía

2007-12-28T11:22:00.000-08:00

Los bastidores en corpiños
el sudor de los trapos manchados
olor del bosque en frasquitos
boquiabiertos pomos desinflados.

Miradas envueltas en pinceles,
bocetos de sepias palabras
un encierro por parir maravillas
el sabor del café o mate amargo

Alguna voz negra y hermana
o las cuerdas de un cubano
Amor dicho mil veces por Amadeus
las arrugas de los fuelles de los años

Cómo extraño aquel big bain
doméstico y primario
de estallidos en cadena
y latidos mundanos.

No había orden ni caos ni cosmos
allí todo a punto de ser creado.

Había caos orden y cosmos
todo junto
porque allí todo era desdoblado.

En el atelier de mi tía
de algunos días de mi infancia.

© 2006 EAG

Cuando le mostré el texto a Juan, se sorprendió por los detalles que él no me había contado y que sin embargo se describían. – es que la tía y la primera persona pertenecen a Juan -
Los días que despierto racionalista, pienso que se trata de la lógica de la escritura, que termina colocando los detalles que faltan como Mendeléiev en la tabla periódica.
Las noches que despierto romántico concluyo en el carácter clarividente de la poesía.

2007-11-29T16:44:00.001-08:00

Resbalé en tus ojos...

La noche bandoneón
un carro adoquinado,
el farol, dos siluetas
tango.

...caía y me abismaba...

la flor marchita - mustia
una carta, un mensaje,
dos alianzas
media medalla con nombre
y la médula desangrando
traspasada

...agonicé.

Reviviré en tus lágrimas.

© 2006

Mi labor termina siendo la del que poda. Malversa debería haberse llamado “sin las partes” o “abreviadas”. Es que creo que la palabra dice más cuando puede decirlo en menos.
Entre las cosas que podé a “resbalé…” se encuentra el título.
Arriba de la heladera de la casa de mi infancia se encontraba una radio verde y negra de la marca “Carina” que siempre transmitía a “el mundo Rivero” y otros cantores del dos por cuatro. Posiblemente mi deseo de escribir un tango me llevó a nombrarlo así. Seguramente por seguir escuchándolos es que entendí que el título era desmesurado.

Primera versión.

Tango.

Tu mirada,
refugio perfecto en éste naufragio.
J. C.

Resbalé a tus ojos...

La noche, un bandoneón al mango
un carro, su caballo adoquinado,
el farol, dos siluetas - tango.

...caía y me abismaba...

con gomera en mano perseguís tu gorrión – nostalgia
la sangre congelándose donde importuna
Lágrimas hirviendo: neuralgia
madrugadas sin sueños
domingos depresivos
“truco” con amigos
y siempre nada.

...rodaba...

la flor marchita - mustia
una carta – un mensaje - dos alianzas
media medalla con su nombre
y la médula desangrando
traspasada

...agonicé.

sombra - caos
plenilunio marea alta
isla ríos
muros gritos peleas garras
cielo granito
gris celeste azul naranja

Revivo en una de tus lágrimas

(vamos a cazar sapos)

2007-10-31T11:20:00.000-07:00

Encontrar
no las que mancillen

tus manos.

Tropezar
no las lascivas

tu mirada.

Hallar
no los voraces

tus labios.

Te busco.

© 2006 Malversa

“Pienso en tu sexo. Simplificando el corazón, pienso en tu sexo” Escribe en Trilce Cesar Vallejo. Así operé yo con el poema inicial: simplificar el corazón. De ahí la evidente poda, el despojo, la des-saturación (o porqué no decir “des-sutura-ción) en la versión publicada.
Hay un verso cursi en la primera versión que me encanta: “tus labios poblándome a besos”. Lo sacrifiqué. Preferí la austeridad de solicitada, de anuncio clasificado. Es que estoy buscando.

Poder.

Quien pudiera
En estos tiempos
Cambiar la historia
Hacerla amable, deseable.

Quien pudiera
En otros tiempos
Encontrar los afectos
Perdidos (con sello inviolable)

Yo busco hace tiempo
Hacer del tiempo
Compañía
Y transcurrirnos con dulzura

Busco, es historia
Tener la historia por amante
Y dibujar escondidos
Encuentros vacilantes.

Encontrar
No las que destruyen
Tus manos reconstruyéndome

Encontrar
No las que recriminen
Tu mirar dignificándote

Hallar
No los desiertos
Tus labios poblándome a besos.

Y todavía te sigo buscando.

Sueños y muros

2007-10-10T17:09:00.000-07:00

(Él)

Corazón en frasco
a media boca
babeando
con guiño rígido
golpeado
ni rostro el resto
Con contracciones
sin romper bolsa

Él
sueña mujer
Ella
mujer sueño.

( y su palabra)

Es celda en mí la noche
me evoca, me provoca
Y no se entrega.
El otro interno
me relata
la labranza de estrellas
el latido de la luna
el sur en su cruz.

El interno es mi sueño.
Por él recuerdo
la mujer que extraño
que entraño
y no conozco

A trompadas pena mi sueño
el sueño que no le doy.
A insultos me enmudece,
me arrincona
a la angustia de mi muro
a la angustia de mi mundo
-mundo muro-
Mi sueño me nombra.
No lo dejo extinguir,
porque sin él
ella no existiría,
y quién sabe yo.

(encuentro)

Constante fue él hacia ella.
Ella continua en él.

El sol sembrado en la tierra
En las curvas
En el pubis.

La luna lo besó de las manos
Lo tomó de los labios.

Ella lo acurrucó
sobre sus pechos.

Las miradas se hicieron confesiones.
"te extrañé mucho"
"te entrañé tanto".

El la recostó
sobre su pecho.

Y se amaron.

Los muros
lloraron
sus muros.

El don
se hizo perdón.

Se reconstruyeron mutuamente
se reconocieron,
se remendaron
se reconciliaron.

Él
ahora poeta,
Ella
poesía.

Ella

Todas y todos.
Todos y todas.

Ella engendrando.

2007-09-27T19:23:00.000-07:00

Oficio.

Eligiendo palabras
marco mandala en el barro
-tierra, sangre, alfabeto, llanto-

Evocando palabras
recreo la leyenda
de aquel beso despojado
que se convirtió en juglar.

Soñando en palabras
despierto ante un envuelto
en cartón, madrugada
y papeles de diarios..

Pero...
aunque me repita eligiendo
me desboque evocando
me desvele soñando
no son
Verdad
las palabras

Son apenas.

Pinté un retrato oscuro que luego tapé con otro colorido. Dos retratos en un mismo espacio. En aquel tiempo debajo de la torre más alta del Noroeste Argentino tenía yo mi celda. Allá también escribí “Verdad”. Se lo dediqué a seis compañeros que compartieron conmigo aquellos años. Seis que nombro en tres. No porque sean dos caras de una misma persona, sino las dos personas de un mismo semblante.
La versión “Malversa” dejó la pretensión de creerse capaz de la Verdad. No se si soy digno de ella. No se si ella es singular, si solo es una. No pretendo ver su rostro, sus rostros, sino mostrar el mío. Mi “oficio” es sincerarme.

Primera versión.

Verdad.

( a mis hermanos Rubén Miguel, Carlos Andrés y Marcos Manuel)

eligiendo palabras
recreo lo más naranja de un otoño opaco
mientras me bronceo tendido al verano

evocando palabras
soy naciente del río caudaloso
que nos transporta, compañero
hasta la revolución, la libertad.

Soñando en palabras
Tropiezo insomnemente con los chicos de la calle
De la nadie
Puta que no aprendió a amar.

Pero aunque me repita eligiendo
Me desboque evocando
Me desvele soñando
Miles de palabras no sustituyen la verdad.

Ella,
Incorruptible y valiente
Estrecha
No te admite dilatados.
Entras, o no existís hermano.

San Diego de Alcalá, 6 de febrero de 1993.

2007-09-21T12:00:00.000-07:00

Tu amor por él se parece
a cuatro repliegues del corazón
donde conviven
espontáneos tréboles
(no importa de cuantas hojas)
y cultivadas
minúsculas
margaritas.

Donde pasean
caracoles y cascarudos
y sobre ellos el tiempo
cada vez más cercano
a la jornada del gran despliegue.

Tu amor por el no es eterno
sino maravillosamente
terreno y frágil.

Tu amor por él,
no queda dudas,
es amor... ¡qué mas!

No soy buen amigo, es un hecho. Sin embargo, la vida me brindó y me brinda los mejores. Esos que otros quisieran tener.
Con Gabriela compartíamos largas jornadas en los subsuelos de Maipú y Diagonal. Nos divertíamos tanto que, su novio quien no me conocía, comenzó a mandarme mensajitos nerviosos... Está claro, no me conocía.
Quizás para descomprimir, escribí “tu amor por él”.
Lo incluí en “Malversa” porque el capítulo “Bellezas” es un homenaje a grandes amigos que tuve.
Que la primavera les regale su don.

GEMELO

2007-09-12T17:04:00.000-07:00

En el amor

soy musulmán

en Nueva York

I N F O R M A C I Ó N G E N E R A L

2007-09-04T15:08:00.001-07:00

INFORMACION GENERAL

Hierven tintas
en el periódico papel
y yo
buscando quién sabe qué
noticias cuántas
sorbo entre líneas
-combo mañanero
a uno con noventa y nueve-
atragantándome
para no lanzar
titulares en negritas.

ESPECULADO

El verbo
rompe-fisura
las distancias:
En todos-dentro
prolonga-lejos
-el espejo-
hasta el NOS que somos
en OTROS mismos

DESPREJUICIÁNDOME

Vade-retro temor
que tartamudeás
un claro "te quiero".
Vade-retro temblor
que arrinconás
la inter-rogación:
abrazo-coscorrón
reto-beso.

CAMPANAS A LAS DOCE

Salve "te necesito".
Salve "solo no puedo".
Salve franqueza cordial
(Manos entrelazadas
collage de dedos)

UNA BUENA NUEVA

"Bienaventurados los que
reconocen sus heridas...
saben por dónde sangran"

M U D A N Z A

2007-08-16T10:25:00.000-07:00

Primero los guardaba en sobres.

Cuando fueron muchos,
busqué una caja de zapatos
y los ordené por fechas.

Después fueron necesarios
esos Canastos
que se usan para mudanzas.

Al fin
contraté un flete
porque ya nada
entraba en casa.

Cuando te lleguen,
me pregunto...
¿qué harás con tantos besos?

(c) 2006

Bueno, terminé mudado. Ya hay otros inquilinos donde vivia. No me acompañó el fantasma que por la noche fumaba en el baño.

Este texto no tiene nada que ver con esa mudanza. Es de esos textos que se escriben de corrido. Sencillos y contundentes, que ya estan terminados antes de escribir la primera palabra.

En cuanto a los besos... me los tuve que guardar. No me pasaron la dirección donde enviarlos.

¿ Q U I E N ?

2007-08-09T09:56:00.000-07:00

Quien se enterará primero
y a quien dará la noticia.

Quien llegará temprano
y quien no llegará a la cita.

Quien sorprenderá con su llanto
y quien sonreirá sin prisa.

En quien se fijará
el coro de miradas impías.

Quien estará arrepentido
de jamás prodigarme un beso.

Que chistes se contarán
evitando los bostezos.

Qué rumores recrearán
sobre la noche fría.

Quien se atreverá a la caricia
sobre mis manos frías.

Quien tirará la primera piedra
sobre el surco de lo eterno.

Lamentaré no estar presente
el día de mi entierro.

Y I R A L U N A S

2007-07-26T11:07:00.000-07:00

Cuando la luz
es nocturno renacuajo
en la humedad
del cielo descascarado.

Cuando la luz
tiene apariencias famélicas
tragedias sugeridas
sacapuntas revoltosos

Cuando la luz no está subtitulada...

Me transformo
en linyera de luz
y las yiro en palabras.

© 2006

Hay solo dos cambios desde la primera y la publicada. La “molesta polilla lunar” voló. Demasiado carcomido está el vestido nupcial de nuestra novia eterna…
Y como una marioneta, la escritura necesita la mano ajena para tener vida. Por eso, cambió “subversivo” por “revoltoso”. Esperando que el cambio anime a muchos más a vestir la función de animar el texto.

Primera versión

Cuando la luz
Es nocturno renacuajo
En la humedad
Del cielo descascarado
Y molesta polilla lunar...

Cuando la luz
Tiene apariencias famélicas
Tragedias sugeridas
Sacapuntas subversivos...

Cuando la luz no está subtitulada
Me transformo en linyera de luz
Y la yiro en palabras.

a besos

2007-07-10T16:10:00.000-07:00

Hay cosas que se saben
por lo que se ha escuchado.

Otras que se dicen
según lo recordado.

Hasta se puede nombrar
lo visto y creído.

Pero hay una forma exquisita
y certera
de explorar,
conocer
y saber
que es
palpar a besos.

© 2006

O R V A L L O P U R P U R A

2007-06-25T16:55:00.000-07:00

Hurgan Las manos
los minutos internos
y socavan el tiempo
con precisión en blanco.

Imagen y espejo

Orvallo púrpura

Ajedrez sin peones

Redondo tablero

Damas en juego

Reinas del mismo color

© 2006. Edgardo Ariel González.

Dos mujeres. La primera versión se titulaba con el nombre de ambas. Cuando publiqué, opté por la discreción.
También hay otra opción: quitarle el aire filosófico y narrar ese momento.

(…)

Mentira tan cierta
que son la misma cosa
como imagen y espejo.

Hurgan Las manos
los minutos internos
y socavan el tiempo
con precisión en blanco.

-Llovizna la noche-

Ajedrez sin peones
redondo tablero
damas en juego
Reinas del mismo color

Mentira tan cierta
que son la misma cosa:
la vida y el tiempo,
ser y contingencia.

I n i c i a c i ó n

2007-06-08T11:55:00.000-07:00

Baja el agua a tierra
mi alma-cuerpo

Me presento poco a paso
poco pequeño

La fiesta esta servida
me siento

Y parpadeo una sonrisa

© 2006

La sonrisa constreñida de la pequeña, del pequeño… que tiene que sentarse con su vergüenza recién abierta, en una fiesta que comenzó olvidándose de ella, de él…

Apenas le baja el agua a tierra.

No era de muchas palabras, pero contó todo. Que fue su tío. Que cuando su padre y su madre se enteraron, le juraron que el tío no molestaría más… promesa a cambio de silencio, de evitar un escándalo.
Muchos allegados, ¡más de diez!, me han contado situaciones similares. El abuso inicial de algún familiar, el abuso permanente de algunos parientes con el silencio bien puesto.
Silenciar un grito desgarrado.
Puede que me haya tocado a mí escuchar a tantos, o puede que sean muchos tantos los silenciados. Lo segundo explicaría bastante nuestra sociedad: tierra filicida, donde muchos son gritos silenciados en familias pobladas de cómplices de la pestilente resaca mierda.

La sonrisa parpadeante de la pequeña, del pequeño… que tiene que sentarse con su vergüenza recién abierta, en una fiesta que comenzó olvidándose de ella, de él…

Apenas si le baja el agua.

T E M P O R A L

2007-05-24T15:20:00.000-07:00

Si existen
tesoros que despojan,
desnudos que refugian
en medio
del temporal:

la vida,
un minuto...

Tu ternura,
hasta que duela.

©2006

Primera versión
(Casi una alianza)
A un próximo amigo.
Otoño.

No menos de treinta años tenía la mesa donde tomamos café.
No menos de treinta años, volcaste de un solo trago, sobre el mantel.
Y si existen tesoros que despojan, desnudos donde refugiarnos en éste temporal:
la vida, un minuto...
Tu ternura, hasta que duela.

Lo violentaba que lo miraran tanto, se “perseguía” por eso. Pero era inevitable… si parecía salido de una publicidad de perfume, de jeans, de slip.
Éramos compañeros de subsuelo. Entre ficheros reumáticos y documentos que estornudaban, me mostró sus muñecas frustradas, me reveló el suicidio cicatrizado.
Lo escuchaba, lo miraba, lo comprendía, lo esperaba, lo tantas cosas…
Aprendí a tomarle el pulso a sus heridas – ya me enamoraban las suturas -
Cinco años nos separaban. Él, dieciocho. Yo, veintitrés.

Un día dejó el subsuelo.
Otro día llamó y dejó dicho que me quería.
No hubo más un día.

Llegaron los treinta, los pasé con creces. Deseo que él también.

Entre mis defectos terminales está la espera. No siempre hay que esperar, no siempre hay que dar tiempo. La paciencia no todo lo alcanza.

Se quedó sin café la versión “Malversa”. El café Proscribió

P I B I T O

2007-05-12T14:42:00.000-07:00

Yo prefiero ser el pibito
que pasa con su bicicleta
por debajo del balcón
de la que le gusta.

Y cuando por casualidad
alguien se asoma
moviendo la cortina,
él pedalea
lo que no tiene de fuerzas,
ruborizado y pleno.

Dos cosas se nos dicen en Rayuela. Lo que SALTA – de eso se trata – a la vista es que un libro puede leerse SALTEADO. Comenzar por el medio, seguir por cualquier lado… En el otro extremo, lo otro que se nos recuerda, es que también un libro puede leerse de cursiva.
Malversa no es solo una recopilación de poesía: es un libro.
Entre sus cuatro partes, la primera, la que se define con su último texto: “Gemelo”, “pibito” es legítimo. No se si lo sería como poesía para ser publicada. (A veces, la desconozco. No parece un texto mío) En ese proyecto de
lectura (eso es un libro) incluí “pibito” porque inicia…
Enamorarse es ruborizar la emoción. Es prender un encendedor en la boca con un cigarrillo. Es preparar un regalito con varias semanas de anticipación. Es saber que te van a llamar, aunque todavía no hayan marcado. Es guardar un chocolate porque más rico es compartirlo. Es mirar la luna y verla reflejada en la propia hondura.
No importa los porrazos que hayas ligado. No importan las caídas, los tobillos torcidos, las raspaduras, las heridas... sin importar los cumplidos o incumplidos años, cada vez que nos comenzamos a enamorar, volvemos a esas veredas niñas montados en una bicicleta naranja.

L L U V I A

2007-05-02T15:26:00.000-07:00

Llueve la lluvia
sueña
la tarde está perdida
si despiertas

Llueve tu alma
alba
la desnudez que dejan
historias viejas

Llueve mi herida
vieja
como arrorró-niño
en cuna quieta.

Es cierto que los verdes con finados en el centro son los que mandan en el Bar de la esquina Homero Manzi, y que una lagrima como gota derramada, fatalmente derramada, puede costar medio aguinaldo.
Antes de la dolarización del Tango y todo el cielo, por la San Juan existía un patio de comidas que ya nunca me verás como me vieras. Atrocidad para un barrio donde un zanjón es más apropiado que un fast food.
Ese mediodía me refugié en el vidriado aquel primer piso. Mesitas iguales que a nada juegan sobre un tablero de ajedrez. Platitos de “tergopol” y cubiertitos de plástico envueltos en servilletitas de papel tisú. Distintas formas para sabores parecidos.
El chaparrón caía, y su rebote blanqueaba el pavimento. Me refugié porque llovía y todo el cielo. Allí nació esta letra y más allá la inundación.
Pero no escribí pensando en el ahora centenario Homero nuestro. Al releer “lluvia” pienso en otro, el poeta alba, la poesía prodigiosa y esas melodías de la infancia que afloran en su madurez.
Él cantaba a verdes sin próceres, sin muertos. Él cantaba al verde aguacero, al verde sol, al verde invierno.

¿Qué, sino persistente pasado, es la nostalgia?
¿Qué, sino lluvia, es la melancolía?

¡Federico, refugiáme!
que me graniza.

TOTALES GRACIAS

2007-04-16T10:55:00.000-07:00

GRACIAS A TODAS Y A TODOS LOS QUE HICIERON POSIBLE QUE

M A L V E R S A

SE PRESENTARA.

SOBRE LLOVIDO, MALVERSA.

LAS Y LOS LLEVO CONMIGO. LES DESEO TODO BIEN.
.a

2007-04-09T09:45:00.000-07:00

D U L Z U R A

2007-03-26T15:35:00.000-07:00

Del panal
de la tristeza
he logrado
mi dulzura

Seductor
no de hombres
no de hembras

Seductor
no del corazón,
de su herida.

Seductor del oculto
en quien amar
es partir
es dejar
es quedar partido.

Exquisitez
de lo amargo

Narración
de sutilezas
leídas
en la hojarasca.

Dulce,
al fin
como el caer mustio
como el yacer seco
en la senda de otoño.

2007-03-15T17:53:00.000-07:00

No
son
palabras

sino
retazos

que
se
le
caen
al
alma

la poesía

R E I N I C I O

2007-03-03T16:41:00.000-08:00

Con los pies encimados
de las cruzadas piernas.

Como atravesados los dos
por un solo clavo.

En posición fetal.

Con los dedos cruzados
de los brazos en cruz.

Así, cada mañana
me reinicio en el desamparo.

© 2006

Algunos tienen el alma vertebrada. Yo necesito caparazón. A veces me siento sumergido -piedra al agua- sin llegarme humedad a los tuétanos.
Agradezco el desamparo que me tocó en suerte. Agradezco mi vida.
En ella me han encontrado cireneos que me hacen posible. Generosidad al por mayor. Los que hicieron tanto por mí. Los que traspasaron mi caparazón para concederme un gajo de su propio corazón.
Paula Peyre, la amistad más importante que tengo. Fabio Tamisari, que me sostuvo durante tantos años, que me sacó –no de la noche, de la ceguera. Martha y Jorge Brugnoli: tan oportunos. Graciela Spinoza: que arriesgó su empleo por calmarle a mi madre el dolor. Rolando Brites, que desde la infancia me alentó en la vida. Ramiro el Grande, que me rescató de las garras de la muerte. Ellos son los justos.
Los nombro y son mantra. Conjuro contra lo que no quiero ser. Maitines de gratitud.

B E L L E Z A S

2007-02-16T10:16:00.000-08:00

En pocas piel,
casi desnudo
se dejaba susurrar
por la frescura
de la profunda quietud
donde en lo oscuro
habitan
zambullidas
las estrellas.

Desde el primer piso,
hacia Lugano
se extendía la trama,
suspendiendo
todo lo pasado
y lo futuro
de la Cañada calle,
casi extramuros.

Espejo era el Sur,
como de aguas
llano y potable
como el silencio
y tanto la noche
se reflejaba
que en luna estaba
el pavimento

Tras las huellas
de una pisada
anónima y vecina,
como la noche
una moneda
rompió el silencio,
y fue la única voz
del universo. © 2006

Juan el Creado lo sabe: aunque no es afilado mi oído es curioso. Cuando me comunico por teléfono, estoy atento a cualquier otro ruido que se transmita ENTel. También en la calle soy así, y ando recordando los fragmentos de conversaciones que se cruzan, los trozos de diálogos sentados en los bancos, los tramos de charlas que esperan el colectivo.
Una noche de luna veraniega llamé a Emiliano, o él me llamó. Éramos así: necesitábamos contarnos al día. Cuando al tiempo nos encontramos le entregué “lugando bellezas”. No hizo falta explicar: “yo sabía que esa moneda iba a terminar en tus textos”. Escribir algo para Emo fue la verdadera belleza.

Lugando bellezas

A Emo Menor
Porque hay bellezas en los barrios.

En pocas piel, casi desnudo
Se dejaba susurrar por la frescura
De la profunda quietud donde en lo oscuro
Habitan zambullidas las estrellas.

Desde el primer piso, hacia Lugano
Se extendía la trama, suspendiendo
De todo lo pasado y lo futuro
De la Cañada calle, casi extramuros.

Espejo era el Sur, como de aguas
Llano y potable como el silencio
Y tanto la noche se reflejaba
Que en luna estaba el pavimento

Tras las huellas de una pisada
Anónima y vecina, como la noche
Una moneda rompió el silencio,
Con circulos ondulares y crecientes
Y fue la única voz del universo.

S O Y J O D I D O

2007-02-08T10:14:00.000-08:00

lo entregado
lo negado
el calzado

lo registro
lo recuerdo
lo comparo

lo analizo
lo discierno
lo hago texto

soy jodido
me lo han dicho
no lo niego.

S U R C O

2007-01-26T08:46:00.000-08:00

Una lagartija estampó lo oscuro
así tu vértebra.

Sendero y jardín de estrellas
que nace donde gusto a fértil.

La sal olvidó el atardecer
en un hueco de la arena

La espuma se retira
dejando lunas molidas
maravillas en un ombligo
que vuelvo a lamer.

© 2006

Metáfora conocidísima, la cebolla. Llegar al corazón del corazón pelando y llorando.
“Surco” es el corazón de otro poema.
A veces también sentimos cebolla, sentimos con la necesidad de pelar y llorar. Pero no siempre se llega al corazón del corazón: llegar allí, donde lo que cubre es piel, donde se está en carne viva.
Cuando leo comparándolos, me asombro de lo que no sabía que dije cuando otra cosa escribí. Describiendo a “otro”, narré una de esas dos o tres cosas que nos conforma: el deseo, esa piel, esa carne viva.

Ad.

(para un amigo)

Tus pestañas lindas, las más lindas
arqueada como labios, como los tuyos
besos de cereza desgajada
en la mitad de tu rostro.

Orejas que se afilan hacia arriba
denso pelo negro, siete canas
siete minúsculos reflejos
de esa luna donde te mirás tanto
donde quizás te estés buscando.

Exacta proporción de astucia y mansedumbre.
Algo de malevo, apenas algo
que te quedó del vagar por los barrios.

Dos talles menos de manos,
los brazos largos y proporcional
al cuerpo crecido y aplomado
por su color, por ser maleable
al calor de otros cuerpos

Vientre y pies planos,
una mancha blanca y secreta
y una cicatriz desde los dos años.

La espalda dividida por las huellas
de una lagartija que surcó la noche
y se te ha hecho vértebra.
Sendero en un jardín nocturno
camino juguetón de piedras
que nace donde sabe a tierra fértil.

Del otro lado del pecho,
justo en el centro
un hueco hecho por mano niña
en el atardecer de una playa
donde la espuma se retira
dejando la fría sal
molida de las estrellas
maravilla amarga en tu piel
entre tanta noche.

Malevo tierno, una promesa
pondré las veces que quieras
entre tus almohadas, mi abrazo.

Malevo tierno, una palabra
nada se pierde en la vida
si en ella estamos sembrando.

Malevo tierno, una pregunta:
dónde te pega el amor
que te duele tanto.

A R R O P A R T E

2007-01-19T10:44:00.000-08:00

Arroparte
al vapor de un té
de manzanilla.

Cobijarte
en una ronda silvestre
de pequeños
de tu misma edad.

Abrigarte con un manto
de hojas
del bosque
de eucaliptos
y cáscaras secas
de naranjas amarillas.

Abrazarte
con ese verbo
de la Atracción
que llaman melodía.

Arroparte...
...y dulces sueños.

© 2006

La primera versión no es muy distinta en sus formas, lo es en su intención. Dedicada primeramente a una ternura que descubrí o inventé. Ahora distingo lo bueno de lo niño y lo no tan bueno de lo aniñado.

( aMarce.)

Arroparte
con el claro vapor
de un té de manzanilla.

Acobijarte
en una ronda silvestre
de pequeños
de tu misma edad.

Abrigarte con un manto
de hojas
del bosque
de eucaliptus
y cáscaras secas
de naranjas amarillas.

Arroparte con un abrazo
mientras te escucho
no sólo de palabra.

Acobijarte a dos manos
ante la indiferencia
de quienes te necesitan.

Abrigarte
con ese verbo
que da cuentas
de la Atracción
y llaman melodía.

Arroparte...
...Y dulces sueños.

P E R R O S

2007-01-12T11:25:00.000-08:00

Perros

En casa, yo de pequeño.
Afuera, los perros.

Han querido los malos maestros
enseñarme a vencer
mi miedo a los perros.

Me han dicho
que cuando temo a los perros
mal huelo.

Y que los perros
que huelen mi temor
se aprovechan
y buscan mi temblor.

Ya no le temo a los perros
por culpa de los malos maestros.
Temo ahora el hedor
de mi temor a los perros.

En mí, una jauría.
El miedo lo tengo adentro.

Un año antes de que fuera derribado cada uno de los unos, las efemérides de septiembre señalaban el aniversario del fallecimiento de Domingo Faustino y el Golpe de Estado allende los Andes.
Decidí ensamblar ambos en versos. Maestros perros.
La autobiografía dirá que cuando los perros nos gobernaban, con perros entraron en casa y por suerte no se llevaron a nadie. Eso fue así.
Pero mi fobia tiene otro origen, un árbol caído en el barro, unas sombras, un nombre que ya no muestra los dientes.

Y A N O E S P E R O

2007-01-05T12:26:00.000-08:00

Una carta de amor.
Bueno… en realidad un mail.
Lo guardé. Pasó bastante tiempo y lo que me parecía privado, puntual, único, irrepetible… comenzó a mostrar su rasgo universal.
Amputé el texto, le cambié algunos tiempos verbales. Lo que no pude es nombrarlo... Está registrado con su primer verso.

Ya no espero
que por las hendiduras
del jugueteo
se filtre el beso.

Me desbordo
y en vos
no hallo límites.

Me propongo no tocarte,
y no puedo.

Es tan delicioso
el revés de tus dedos
que frotarlos suavemente
como en espejo
me producen saciedad:
el solaz
de un suave almíbar,
aterciopelado
y sutil
que se disuelve en el ánimo
para dejarlo
suspendido,
iluminado
y sabroso.

V I T R A L

2006-12-29T10:16:00.000-08:00

Antes de la emérita adolescencia que transito, en tiempos de la mocedad, escribí la primera versión de lo que publico como “Vitral”.
Recuerdo una tormenta en Jáuregui: cerca de Luján. Escritura que nacía poética, esa sensación... La conciencia de escribir.
Comparando, la precursora resulta viva, florecida, musical. Es una poesía. ¿Tuve una etapa barroca?
La que quedó, despojada, responde a mi búsqueda actual: quedar desnudo.

Vitral ©2006

Entregarme
dejarme moler.

Roca a la orilla
de tu temporal.

Expuesto
a la bravura
de tu permanencia.

Arena de tu oleaje.

Yo pulverizado, cristalino.

De nadas colores
del tuyo quiero.

Transparencia de amor.

Vitreaux (primera versión)

la soledad
atormenta el mar de mis sentidos
estrepitoso dolor en mis heridas
sentidas heridas, ahora resentidas

quebrarás mi alma
para secarla de lágrimas
y quedar vacío
como espada sin filos
ni contiendas

aunque tardes el sol
y la luna hecho tiempos
seguiré esperándote, mi amor
no tardes en serlo

entregarme al amor
y dejarme
moler las rocas
por la borrasca de tus consuelos
y hecho arenas, luego vidrio
de nadas colores, del tuyo quiero
ser transparencia de amor
y tu imagen sea conmigo.

Maru Botti

2006-12-22T10:18:00.000-08:00

2006-12-22T09:57:00.000-08:00

F U I S T E A R B O L

2006-12-22T09:45:00.000-08:00

No eran perfectos los retratos: eran humanos. El trabajo comenzaba en Ituzaingó y luego de 42 minutos pasaban encarpetados por el molinete de Once.
Viajar en el Sarmiento es un master en full contac. Pasajeros transportados en centímetros cúbicos. Todos los cuerpos el cuerpo. En Ramos Mejia falleció alguien que subió en Morón, pero que pegado a todos, recién dejó de estar de pié en Plaza Miserere, bajo tierra, claro.
Maru se las ingeniaba para sacarle punta al papel, para agudizar la mirada, para afirmar el pulso sobre rieles. Donde podía, apoyaba su cuaderno, miraba al obrero dormido, a la oficinista que se pintaba, al estudiante memorizando o al cuarentón bulteando. Y comenzaba a dibujarlos. Un retrato por viaje.
Dice que me vio por primera vez en un vagón, con mi boina andina y los bucles hasta el hombro. Dice que irradiaba paz, y vale aclarar que no tengo paz sino pachorra. Que eso le llamaba la atención entre tantos de miles que madrugábamos hacia el centro.
Después descubrió que además de venir del Oeste, íbamos hacia el mismo lado. Treinta y dos escalones separaban mi sección de la suya. Al tiempo ya almorzábamos juntos, y así me fui enterando de sus dibujos, de su proyecto.
Al año viajó a Europa. Una postal desde Vigo, una carta desde Londres: “…que gracioso, estoy llegando a la conclusión de que … viste cuando la gente habla de su otra vida, y dice ‘yo debo haber sido esto o lo otro’… yo debo haber sido árbol”
El texto que comparto es la respuesta postal. Versos con estampillas.

Fuiste árbol

A Maru en Londres.

Por ver el árbol

no vieron el bosque

y se libraron del lobo.

Por ver el árbol

de exquisita singularidad.

Reminiscencia de sauce

por la cadencia que te provoca el viento,

quiero decir, la libertad.

De alguna magnolia centenaria

que esculpe en sus brazos

la anárquica disposición de los sentidos.

No creo que hayas sido pino

disfrazado de papanuel,

pero sí aquel manzano primero

que por fin nos desnudó.

Del mítico árbol que camina

y que no pertenece a ningún paisaje.

De alguno que florece en lo oculto,

y tiene raíz en lo alto.

Hojas de morado intenso como el Rú.

Hojas verdes,

y amarillas, por supuesto.

Tu piel, luego hojarasca.

¿Qué se siente?

El otoño ha pasado.

¿Qué hacías en invierno cuando eras tu ancestro?

¿Qué es primorear la prima-vera?

¿Eras sombra en verano?

A mi no me quedan dudas:

Fuiste árbol.

2006-12-08T20:19:00.000-08:00

E C L I P S E

2006-12-08T20:15:00.000-08:00

Fue por un garcie.
No olvidé su nombre, nunca lo supe.
Ocasional nombre, garcie memorable.
Predestinado, si existiera el destino.

He aprendido más de la cama que de todas las admoniciones.

Quedé oscurecido en lo más evidente. empequeñecido en el ego, ser todo recepción. Dejé de ser quien gusta para ser sabor. No palpé, reducido a piel. Yo, solo labio. Yo, solo dedos. Yo, olfato.

Así nació “eclipse”.

Los años lo han modificado. La versión de Malversa © me agrada. La primera ya no es contemporánea mía, sí su enseñanza: el gozo de quedar eclipsado.

Eclipse
© 2006

A la proa del sol
se subió la luna

Declarado
el amor y la desventaja
anochecieron
las aguas de la altura.

Y todos supieron
que es negrura
el terruño florecido
del amor.

Primera versión

(eclipse peculiar)

cuando la luna
se declaró
en amor y desventaja,
el sol
se puso todo celeste
(se brotó de cielo)
y comprobamos
que no hay machismo
que dure cien años.

A las rupturas...
Primavera.